El invierno se cuela por los huesos, y la nieve incluso ha pintado de blanco algún lugar cercano.

¿Qué probabilidad hay de que al mirar hacia arriba una gota resbale por tu nariz? ¿Y qué probabilidad existe de que un avión de papel cambie la dirección de tus pasos?

La vida está compuesta por pasos adecuados y pasos en falso, todos ellos girando una y otra vez. Te sientas y miras a tu alrededor, nada que altere demasiado tu atención... un cosquilleo en el pelo hace que tu mirada se encuentre con la suya fijamente, y notas como va colándose en tu interior, cómo absorbe información, cómo por un momento algo hace que no puedas dejar de clavar tus pupilas...

Metes tu mano en el bolsillo y empieza a temblar... aunque con algo de nerviosismo la extiendes... abres tu palma al vacio y sabes que con ello estás quedando desnuda ante su mirada. Sus ojos recorren cada linea, investigan cada poro de tu piel y el mundo vuelve a girar... te vienen a la mente escenas de tiempos pasados... y personas que se hicieron invisibles...

Sales a la calle... necesitas aire... caminar de un lado a otro sin ir a ninguna parte... y solo hay algo que ha quedado claro... él está en el centro de tu mano. La aprietas con fuerza para que no escape... queriendo borrar con ello cualquier duda, cualquier linea confusa...

y de fondo...